1. A vér
Mikor éreztem először azt a fajta őrületes dühöt, amit természetesen sző át a tehetetlenség? Nem emlékszem. Mindig ilyen erős és letaglózó volt? Nem tudom. Egy új ismerősömmel beszélgetek egy csodálatos kávéházban, bent meleg van, míg az üvegablakokat mossa a már órák óta kitartóan zuhogó eső. Nem érdemes, mondja nekem, nem érdemes már követni se a híreket, nem érdemes ezt a délutánt arra fecsérelni, hogy beszélünk róluk. Megyünk előre ezzel? Épül az életünk? Én nem törődöm már a politikával mondja, teljesen visszavonultam. Nem akarok részt venni ebben az őrületben. Nem akarom, hogy bedaráljon. Akkor darál be, ha hagyod, mondom, de érzem én is, hogy olcsón akarom megúszni, hogy visszazuhanhassak az előző szerepembe, hiszen pár perccel ezelőtt még dühöngtem, és ebben otthonosan éreztem magam. Másododpercre tudtam, mikor érkezik az adrenalinlöket, vártam a lendületét a levezetett feszültségnek. Noha tudom, hogy minden ilyen (tulajdonképpen terméketlen) kirohanás után a hidegség és a csömör marad. Mert kinek mondom? Miért? Merek-e árnyalni, vagy csupán azt szajkózom én is, amit a környezetem? Csupán a közeg biztonságára vágyunk, arra, hogy érezzük, a dühünkkel nem vagyunk egyedül? Rátanulunk erre érzésre, mint ahogy annyi egyébre? Közben meg lehet ez a jobb (sőt, biztosan, ezt remélem), hogy igenis fel kell háborodni, hangosan ki kell mondani, amit fontosnak tartunk.